El día en que cumplí cincuenta años comenzó mucho antes en mi cabeza. Empezó una mañana cualquiera en la cocina de nuestra casa en Oak Creek, cuando el cuchillo del pan resbaló entre mis dedos y me cortó el pulgar. No grité, no me quejé. Simplemente presioné una servilleta contra la herida y seguí untando mostaza en el pan de centeno de Damon, mi esposo, porque cualquier movimiento brusco en su presencia siempre terminaba llamando su atención de la manera equivocada.
Un cumpleaños que parecía una molestia
Damon acababa de
