Durante veinte años pensé que mi marido me cortaba el pelo para controlarme. Cuando por fin descubrí la verdad, entendí que había dos historias verdaderas al mismo tiempo, y que ninguna de las dos justificaba a la otra.
Al principio creí que eran fotos mías. Tomé la primera: una mujer joven de pelo largo y castaño, casi hasta la cintura. Por un segundo sentí que miraba una foto vieja de mí misma. Pero no era yo. Al dorso decía: «Adela, 1997».
Tomé otra. La misma mujer, esta vez en una habitación de hospital, sin pelo. Después otra: Adela sonriendo débilmente con un pañuelo en la cabeza. Debajo de las fotos había cartas, recibos y sobres de una organización que confeccionaba pelucas de pelo natural para mujeres y niños que lo habían perdido por tratamientos médicos. Se me presionó el estómago. Sigue buscando. En una carpeta había veinte confirmaciones de donación,
