El hombre sin hogar con el que me casé siempre tomaba su café solo frente a mi estación de metro.
Seis días después de su funeral , llegó una carta escrita con su letra temblorosa.
La primera frase era una disculpa que no entendí.
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Al final de la página, ya estaba de camino de vuelta al juzgado donde nos habíamos casado .
Allí, un empleado abrió un viejo libro de registro lleno del nombre de Larry y me hizo una pregunta que jamás esperé.
¿Con qué Larry me casé?
“Sarah, necesito disculparme antes de darte las gracias.”
Leí la primera línea dos veces.
La carta de Larry llegó menos de una semana después de su funeral, sellada dentro de un grueso sobre blanco.
La letra era inconfundible.
